Cartas de los hombres

Una historia de Héctor Abad Faciolince. Esta es la historia de una intromisión intolerable: el narrador tiene casualmente acceso a los relatos que Davanzati, su vecino ex novelista, va arrojando a la basura tan pronto han sido escritos. Desde entonces se convertirá en lector obsesivo de unos textos que, entre los desperdicios, conforman la galería de estilos de un escritor que trabaja para nadie, y tras de los que se intuye una existencia curiosa y de difícil reconstrucción.Las relaciones entre escritura y lectura, vida y literatura vistas desde un prisma completamente novedoso: los...

“Algo así como que quieren esparcir tus cenizas. Algo como que quieren esparcirte”, dice la primera línea de esta novela. Y, a partir de entonces, la protagonista de Agosto emprende el regreso a su Patagonia natal para participar del ritual fúnebre de una amiga amada. Agosto es, por tanto, el relato de un viaje. Pero no se trata del usual viaje iniciático en el que quedan subrayados los puntos de inflexión en la evolución de los personajes. Todo lo contrario: en este viaje nada se inicia, nada nace expulsado hacia el futuro, sino que el pasado resuena para poner en cuestión un...

"Si tuviéramos una visión y un sentimiento agudos de toda la vida humana ordinaria, sería como oír crecer la hierba y latir el corazón de la ardilla, y moriríamos a causa de rugido que se encuentra al otro lado del silencio". Con esta novela George Eliot (el pseudónimo bajo el que escribió sus obras la autora Mary Anne Evans) marcó un hito no sólo en la historia de la literatura del siglo XIX, sino también de la literatura universal. Llevando como subtítulo de forma muy acertada "Un estudio de la vida de provincias", ahí es donde se sitúa la acción, en la ciudad ficticia de...

Aquella muchacha: "—Sí no tomaras las cosas tan a pecho... —le decía ella, enojada. El ímpetu dominador de Meri volvía a despertar. Relucían sus maravillosos ojos, tan extraños como seductores y hermosos. —No digas eso, me molestas. Todo he de vivirlo así, pues de otra forma no le llamaría vivir. —"El día que te enamores, será fatal. —¿Enamorarme? —desdeñó, fríamente—. Sería absurdo que tratándose de una muchacha como yo, creyera en esas tonterías del amor que cuentan las novelas rosas. No, querida, no amaré jamás, jamás. Nunca creeré en los hombres, nunca...