Recuerdos de un leonés de adopción, exiliado sin razón

Pasaron casi doscientos años desde que Mary Shelley escribió Frankenstein y todavía hoy es considerado no sólo un clásico de la literatura, sino una de las historias más reconocidas de la cultura popular y un ícono del terror a lo largo del mundo. ¿Cómo permanecer indiferente ante la osadía de un científico que decide crear vida artificialmente? Ese conflicto –el del hombre jugando a ser Dios– atraviesa nuestra cultura de la mano de la genial creación de Shelley, nos habla de nuestros miedos, nos enfrenta con nuestro deseo de inmortalidad. Por estos motivos y por su...

Ángel vende vajillas, ollas y otros enseres en una tienda de Lima. Un día soleado, con el local vacío, ve entrar a la mujer a la que mató unos años antes. Lo que le sorprende no es tanto verla viva sino que ella no lo reconozca. Después de una breve conversación, ella compra varios artículos y le pide a Ángel que la ayude a llevarlos a casa. Desde entonces empiezan a verse con frecuencia. En el camino habrá un crimen, una larga espera y muchos reconocimientos del corazón. “La Viajera del Viento” es una novela sobre la vigencia que el pasado tiene en nuestras vidas. Pero la...

A los trece años, el héroe de Historia del llanto ha completado una irreprochable formación progresista. Es sensible, ha cursado la escuela del dolor y la emoción, ha estado cerca de los que sufren, ha devorado toda la literatura militante que los años setenta obligan a leer en América Latina. Sin embargo, en septiembre de 1973, cuando asiste por televisión al putsch contra Salvador Allende y el Palacio de La Moneda arde en la pantalla, trata de llorar y se descubre seco como un desierto. Todo su precoz curriculum de simpatizante revolucionario empieza a zozobrar. ¿Y si fuera sólo un ...

La nueva novela de Fernando Vallejo La lluvia cae sobre Casablanca iracunda, alucinada. Baja el agua por las canoas del techo al patio a trompicones, como llevada de la mano de mi señor Satanás. Quiebra tejas, moja pisos, forma charcos y los charcos lagos. Borbotea de la ira la maldita. Casablanca no es una ciudad, es una casa: blanca como su nombre lo indica, con puertas y ventanas de color café y una palmera en el centro de un antejardín verde verde. Y así ha sido siempre y así siempre será, incambiada, incambiable, como el loquito de arriba, el que dijo: «Yo soy el que soy». Yo...