Kabuki

«...Ya sé que leer todo esto puede ser, a veces, vertiginoso. Pues seremos nieve hoy y seremos arena mañana, es solo cuestión de horas, del lento paso de las horas... Se me ha hecho otoño esperándote y mirándome en cada hoja caída en el suelo. Y así pongo mi cara junto a tus muslos, escucho, y en tu piel a veces se oyen las olas del mar...».

Este poemario que ahora tienes entre tus manos, nace sin otro deseo que el de recordar que hubo un tiempo en el que estuvimos confinados en nuestras casas a causa de un coronavirus cargado de muy mala leche y muy malas ideas. Fueron largas semanas sin pisar la calle, pero fueron días en los que pudimos ver como somos y como hacemos cuando las circunstancias nos obligan a estar encerrados. Y especialmente este poemario quiere ser un recuerdo y un agradecimiento en primer lugar a Cinta, mi mujer, que me pidió le dedicara unos minutos para sacar en su Instagram alguno de mis poemas, y en...

La vida es un pozo en cuyo fondo yacen los sedimentos que un día nos habrán de responder a la Pregunta, esa interrogación que nace del fondo de nuestra vida espiritual. Digamos que un día existió Jacqueline, digamos que no ha muerto, o tal vez fue luz de estrella que había llegado a lo más oscuro de Alfredo, ojo blanco del ciego. Su poesía, aunque a veces dolida, nos ofrece instantes, sombra sangrada en el corazón del misterio. Sublimar el amor es una de las formas de ocultar las impurezas de la tierra, nos dice el poeta, pues tiene fe en que, en medio de la nieve, antes de que el...

Hay en este libro un entrañable amor a la vida, a lo que ella tiene de viviente, de poesía: su abismal fragilidad, su carne viva, su muriente latir: “es tan bella la ruina, tan profunda / que ni siquiera el tiempo nos puede destruir”. Y el amor a la vida es eso, el haber entendido que muerte y belleza son una misma realidad: un mismo fulgor, el de los reflejos de algún instante sobre el río que pasa, mientras pase, mientras no seamos nosotros los que nos miramos en él: “Semejante es mi extrañamiento en una página como ésta, / donde no se podrán ver los pasos de quien soñó...