Canción de Agua

Poemas que nacen de una voz reveladora, quien se para frente a lo impenetrable y le habla, dialoga con su silencio. Jorge Aulicino escribe en el prólogo: "Si se debiera acudir al epítome de la poesía nacida en los setenta en Buenos Aires y de su despliegue, habría que leer, entre unas pocas opciones, la poesía de Irene Gruss. Antes de la guerra, fue poesía de posguerra. Allí se habló y se habla de las cosas en su espíritu, más que del espíritu de las cosas. Todo es aquí azar convertido en convencimiento". "Hay quien escribe poemas en un muro y luego se despide, tira la carbonilla...

No es fácil vivir ninguna vida, parece decir el autor. Y nadie sabe nunca cómo se marca el destino en uno mismo: si son los demás, si es uno en la terquedad de la inercia, o sólo jugamos el rol de dejarnos vencer desde antes de la carrera. De todos modos, los relatos de este libro tienen un misterio, y es bueno encontrar misterios como piedras lisas en la arena. Brenda Ríos

Estas páginas de Diario de un Cyrano están llenas de cobijas para acompañarnos durante la primera noche de invierno, desde el borde de nuestra cama; en una noche de luna llena, en una tarde a solas en un café. No es un libro para leer y guardar; es un salvavidas ocasional en noches de insomnio; es un libro para recordarnos que vale la pena sentir, para tomarlo y volver a leer las líneas que expresan lo que callamos por miedo a exponernos, por miedo a vernos vulnerables. Leer las próximas páginas de Diario de un Cyrano es como adentrarse en nuestro propio corazón.

A este jardín –que es salvaje– se ingresa siguiendo los signos, las señales de un secreto aprendizaje: trazos sin guía, palabras que se evaporan, rebeldes y sueltas para abrir un tiempo que se sucede eterno: el momento en que el poema es clarividente. Esta breve antología pone también el tiempo vertical sobre la escritura, sobre el acto de escribir o dibujar el trazo; y en ese acto, contrario nuestra tradición occidental, se regresa no a la palabra sino al silencio. La poeta dice: "Escribo otra. Escribo para no hablar, para no mirar". Y, sin embargo, es esa otredad la que mira, la...