Yo también puedo escribir una jodida historia de amor

«Que el lector lea mi historia, que atraviese este bosque, y que, cuando salga, ni siquiera advierta que lleva encima algo que no tenía al entrar.» Octavia Frost, una escritora de éxito en el invierno de su carrera, llega a Nueva York para entregar su último manuscrito —un libro novedoso y revolucionario— a su editor. Sin embargo, al pasar por Times Square ve un titular luminoso que anuncia la detención de Milo Frost, hijo suyo y estrella de rock, por el asesinato de su novia. Octavia y Milo llevan años sin hablar debido a una tragedia que ambos vivieron cuando él era niño, pero...

Emilia ha visitado a unos tíos que hace mucho tiempo viven en Dinamarca, pronto se debe despedir para volver a Chile. Ellos se han preocupado de enviar muchos regalitos envueltos en papeles multicolores a los que están en el país de la memoria. Se despiden de Emilia en una estación de trenes. Es la nostalgia, la soledad, el desgarro (“Copenhague”). Una joven periodista provinciana ha escrito un reportaje exitoso en un diario de la capital, ella misma se lee y relee al aparecer publicada, espera las felicitaciones del medio, pero algo ocurrirá… (“Reportaje”). Marcelita ha...

Cuando pensamos en las aventuras de los exploradores lo solemos hacer mediante los coloridos mecanismos de la imaginación y el sueño, más que con la fría literalidad de los informes científicos. Una frialdad blanca, podríamos decir, que corresponde con el objeto de la travesía en la que se embarca el escritor Óscar Barrientos Bradasic, quien bebe de múltiples mitos, historias, mapas, canciones, series, películas y referencias varias para contarnos cómo se ha representado la Antártica desde la Antigüedad hasta el día de hoy, uniendo a esta miríada de fuentes su propia...

Je sais que cette relation n’a aucun avenir. J’aurai seulement le cœur brisé. Bosco Roth est peut-être l’homme dont je suis tombée amoureuse, mais il ne sera jamais celui que j’épouserai. Il est trop dangereux. C’est trop risqué. Quand nos trois mois seront écoulés, je partirai. Du moins, c’est ce que je me répète...