prados de lavanda

En diciembre se produce la llamada del Banco de Vizcaya y el 22 ficha como botones, el mismo dia en que Carrera Blanco, el llamado "sucesor de Franco" salta por los aires en un atentado de ETA. No era facil entrar, miles de aspirantes para una veintena de"

Entre la poesía y la narrativa, los veintinueve textos de Emma Sepúlveda rememoran historias relacionadas con la antigua Casa de Orates de Santiago. Lugar de confinamiento para quienes habían perdido la razón y se regían por sus propias reglas, de acción totalizadora sobre la identidad individual, ya no existe como lo que era. Sin embargo, la Casa de Orates es en sí misma un fantasma real, de tenue inmanencia, que persiste en la memoria lacerada de quienes la conocieron desde dentro. Y para otros, que no estuvieron confinados, esas vivencias atormentadas deambulan en sus mentes...

Los caminos de las personas tienen extrañas maneras de entrelazarse. Sentados a la mesa de una pulpería, dos amigos beben vino y conversan. Uno es Nacho, el dueño del boliche, el otro es Nicolás Apoc, prestigioso médico quien ha tenido que pagar un alto precio por sus investigaciones, teniendo que confinarse en el pueblo donde eligió vivir. Se conocen desde su niñez, y de esto recién se están enterando. La vida los ha llevado por diferentes trayectos hasta encontrarlos en aquel tiempo, en aquel boliche, en aquella mesa donde, por aburrimiento y curiosidad, toman una decisión...

Claudia Bertucci era una artista de la manicura, nacida en Brooklyn y que jamás había puesto un pie fuera de Nueva York. Pero de repente se vio obligada a esconderse de la mafia, y qué mejor sitió que una tranquila granja en el lejano Wisconsin, que además era propiedad de Ross Evans, un agente del FBI. Podía soportar el olor de las vacas, levantarse antes del amanecer, incluso prescindir de los cafés capuchinos... Pero resistirse al deseo que despertaba en ella su atractivo anfitrión, quizás acabara por obligarla a volver a Nueva York...

Evitaré hablarle en acertijos. De modo accidental descubrí un terrible secreto. Al hacerlo firmé mi sentencia de muerte, pero logré burlarla hace seis años. Desde entonces me limito a huir, a ocultarme y a intentar comprender lo que tengo entre manos. En dos ocasiones me he atrevido a deslizar pequeños fragmentos de este asunto en oídos que me parecían fiables. Y lo he pagado caro... El precio que le exijo a usted, si es que acepta conocer mi historia, se llama confianza. Necesito tener la certeza de que llegará hasta el final, de que se arriesgará conmigo. Después, deberá ser...