La Desventura

En el libro anterior, titulado: "El Origen de la Querella," tratE por todos los medios que me fueron posible, exponer eventualmente "El SIndrome de Clitemestra." Ahora bien, en este volumen deseo exteriorizar "El SIndrome de Menelao"; el cual consiste en la indeleble manifestaciOn inferior del hombre, frente a la infalible superioridad de Eros.

Una gran novela de la autora de El jardín olvidado. 1959 En un caluroso día de verano, mientras su familia se va de picnic al arroyo de su granja en Suffolk, la adolescente Laurel se esconde en la casa del árbol de su infancia, fantaseando con un muchacho llamado Billy, una huida a Londres y un futuro grandioso que aguarda con impaciencia. Sin embargo, antes de que esa tarde idílica toque a su fin, Laurel presenciará un crimen aterrador que lo cambiará todo. 2011 Siendo ya una actriz célebre, Laurel se ve abrumada por las sombras de su pasado. Acechada por los recuerdos y el misterio...

Este libro está inspirado en vivencias reales propias o ajenas que he literaturizado con mi imaginación, con el fin de abordar este nuevo siglo que se dibuja en mis páginas de modo extraño y divertido. En otras ocasiones, sin embargo, como un espejo deformado, los relatos devuelven un devastador reflejo al que se acerca de manera incauta…

El amor puede despertar en las mágicas noches veraniegas… o terminar de un modo agridulce. Cinco amigos acaban de graduarse en el instituto, y este es su último verano antes de entrar en “la vida adulta”. Para celebrarlo, deciden recorrer un montón de estados buscando los parques de atracciones más alucinantes y los centros acuáticos más arriesgados, en un intento de sentir emociones fuertes para que sus últimos días juntos sean inolvidables. Tyler y Naomi llevan años saliendo juntos y, cuando se acerca el momento de comenzar su vida en común, deben enfrentarse al hecho de que ...

La nueva novela de Fernando Vallejo La lluvia cae sobre Casablanca iracunda, alucinada. Baja el agua por las canoas del techo al patio a trompicones, como llevada de la mano de mi señor Satanás. Quiebra tejas, moja pisos, forma charcos y los charcos lagos. Borbotea de la ira la maldita. Casablanca no es una ciudad, es una casa: blanca como su nombre lo indica, con puertas y ventanas de color café y una palmera en el centro de un antejardín verde verde. Y así ha sido siempre y así siempre será, incambiada, incambiable, como el loquito de arriba, el que dijo: «Yo soy el que soy». Yo...